Serendipia

Me pierdo encontrando tus ojos, que me cuentan que has dejado de llorar. Ya no llueve fuera, pero en mis manos aún es invierno, y necesito que las cubras con el calor de tu espalda. Tu pelo, enredadera de primavera se enrosca en mis brazos como para no dejarme marchar. Ilusa. No sabes que yo ya he echado raíces en tu cama, y no hay momento que me guste más que cuando me alimentas con tus besos. [El sol brilla, y yo me abro a ti como una flor en primavera. Eres la flor más bonita de mi jardín]

Ella lo miraba todo cada vez con más nostalgia. Sabía que, tarde o temprano (y quizás más pronto que tarde) tendría que dejar todo aquello. Renunciar, quizás para siempre, a todo lo que siempre había conocido, por culpa de lo que se quiere. Por ello, dejar atrás todo eso significaría dar un paso en el amor. Más cerca de la otra. Cada vez más. La otra también hacía lo propio. Pensaba en que tendría que abandonar un lugar, sus raíces, para plantarse en otro. Quizás dolería el trasplante, eso lo sabía, pero también sabía que debía dar el paso, ese paso en el amor. Como Ella. Por ello, el amor es una conjunción de dos sentimientos distintos pero iguales, cuya única finalidad es la de unir dos corazones en un espacio tan reducido en el que solo caben dos: Ella y La otra. Sí, el amor está hecho para ellas.

Creo que mi existencia podría resumirse en habitar todos y cada uno de los rizos que llenan tu cabeza, entre los que me enredo sin querer (queriendo). En dejarme inundar por la intensidad de tus ojos,como aquel que se siente pleno bañado por las aguas de un océano. Así me siento yo: tocado siempre por tu presencia. Me confieso el ladrón más astuto de todos. Si no, pregúntale a tu boca, mil veces asaltada, o a tu mirada, tantas veces hurtada. Y es que, amor, vivir es eso: dejarme llevar por tu latir. "Y yo que decía que Sevilla no era bonita...Eso era porque no te conocía"

Tengo unos labios a los que les da vergüenza besarte. Que sienten miedo al hacerlo, no vaya a ser la última vez que lo hagan. Unos ojos que se mueren por mirarte, por descubrir el dolor, el odio o el amor que escondes; que se muren por admirar algo que es tan hermoso que solo se puede guardar silencio en su presencia. Y una lengua vivaz, ardiente, que con permiso te recorrería.

Tu sensualidad desbocada,  tu sonrisa al borde del abismo, tus ojos entornados y tu corazón  al ritmo de Ondina. *      *      * Inspiración. Eso que yo no tengo  y que me falta. La necesito casi tanto como a ti, amor, para poder evocarte.  Así que, en cierto modo, vivo una paradoja. *     *     * Ayer hicimos el amor casi sin tocarnos. Ha sido la vez que más miedo he sentido, por si te hacía daño.  Esta mañana intenté escribir poesía, pero todo lo que salía era tu nombre. *     *     * Y es cierto que el invierno se concentra en tus párpados, y cuando pestañees serán la primavera,  el verano y el otoño, y de nuevo el invierno. Pero seguirás siendo tú. *     *     * Eres uno de esos días en los que la poesía brilla con más fuerza. *     *     * Qué importa la realidad...

Día uno sin ti: te echo tanto de menos que mi reloj marca las 21:55 del día de ayer.