Serendipia

Tenía 16. Creía que el amor era eterno, y también que la felicidad propia depende de los demás. Y entonces me robaron mi intimidad. Escuché cómo se abría una grieta. A los 17 descubrí uno de los grandes pecados (sociales): la mentira. Y no fue para bien. El amor era solo una creencia a la que aferrarse. Sentí las paredes desconcharse. Con 18 pensaba que sabía lo que era la felicidad. Aprendí que hay personas que no te querrán tal y como eres. Cada vez había más grietas. Tenía 19. Comprendí que al final del día sólo estamos con nosotros mismos. Que la felicidad equivale al amor propio. To se cayó a pedazos. Tengo 20. Sigo esperando aprender como arreglar mi   un corazón roto.

Ella es diferente al resto. No escucha la misma basura pop que los demás. Ella escucha rock, del clásico. Usa camisetas dos tallas más grande, come a todas horas y siempre lleva el pelo revuelto. Lee a Coelho, a Cortázar y a Sastre. Es tímida y de sonrisa grande. Utiliza gafas de pasta,  viste vaqueros gastados y Converse. Nunca se maquilla.  Adora una buena cerveza fría en las tardes de verano, cocinar los domingos por la mañana y pasear por la playa.                                                                                 Y yo, la adoro a ella

Somos dos cuerpos condenados a reencontrarse una vez tras otra. Quién sabe si fuimos nosotros cuando Wendy cosía la sombra de Peter, Ariel salvando a Erik, o Smith descubriendo a Pocahontas. A mi mejor amigo, hermano y maestro del dibujo